Virginia Woolf

~

Yo me decía torpemente no intentes escribir, intenta no escribir, échate a la calle, sal de aquí, búscate la vida, busca tu propia vida.. y así llegará un día en que no podrás contener tu necesidad de escribir.

Tal fue lo que le sucedió a Shakespeare , ya no hay coronas, no hay príncipes, no hay guerras por alcanzar un trono,

pero hay hombres y mujeres palpitantes, y otros muchos de tragedias. Y hay cielos y hay

infiernos...

Tenía antes de escribir que luchar por la vida. Porque es la lucha por ella la que hace disfrutarla mejor, no al contrario como cree todo el mundo.

Es la batalla no la victoria la que importa.

El arte no puede ser nunca un modus vivendi, para poder vivir, y menos todavía un modo de vivir bien, no hablo de cantidad sino de calidad. Vanidad de vanidades.

Pero yo me dejé arrastrar, por eso no se cómo estoy aquí de esta manera.

Escribir no cura de nada, no no consuela, es una llaga que

reabre las heridas.

Una literatura que no sirva para la vida ni siquiera será literatura, no será nada Porque la vida siempre tiene razón. No es sagrado lo que separa a los hombres o lo que destruye el fervoroso goce de vivir.

¿Para qué escribir más con el alma tan abierta, si existe el alma? No hay destino, no hay vocación, todo eso puede ser contradicho.

Un simple fracaso puede apartarnos de lo que antes de él nos pareció esencial para nosotros. Escribir no sirve para nada, dejándolo no se traiciona a nadie.

¿Qué es en este mundo necesario? Nada, quizá

vivir,

pero porque estamos aqui y la inercia nos mueve... Qué tía tan aburrida eres, tontita. Vete a la puta calle.

Acabo de volver de la calle, salí para sacudirme lo que acababa de leer, y de repente faltando a mi juramento, nunca volveré a hacerlo, a escribir...

Pero me he equivocado, la literatura fue mi forma de amar, de conocer, de acariciar, no fue un refugio frente a nada.

El que cuenta es para vivir más y de paso contagiar más vida.

¿No me he marginado yo? Me marginan o me margino yo.

La literatura si es que existe tal cosa, es como la música, de tarde en tarde, coincide uno con su ritmo y lo mira a los ojos y lo entiende, pero con eso no hay que ilusionarse.

Lo más terrible no es que siempre haya de ser víctima como lo he sido yo, hablo de la soledad del acto de escribir, porque lo terrible no es el hecho de desangrarse ante los folios, ese masoquismo consolador a veces, ni la búsqueda del conocimiento de las causas más hondas,

de la verdadera voz de la justicia,

de su labor de denuncia, de desenmascaramiento, que a mí me costó cara. Todo eso es anterior o posterior.

Hablo de lainfinita soledad del que levanta unos

segundos los ojos del papel mira al frente y no ve nada. O mira dentro de sí y está temblando en una selva no amiga, casi siempre hostil, llena de ruidos, de rumores, de recovecos... y tiene que llegar adonde nadie lo está esperando, de eso hablo.

De ese animal indómito en

apresurado anhelo no de un posible amo, sino de su propio aullido, de una voz propia. Yo por lo menos sí la busqué, sin éxito, quizás por eso escribo ahora para vengarme.

De ahí que no tenga que justificarse, todo me servirá, etiam peccata, hasta los pecados, Lo cambiaría todo si pudiera, o me cambiaría yo.

Moriría si escribir ya no me fuese posible. Yo he tenido la prueba cuando todo me era inútil, y me he equivocado, me he equivocado, y ni siquiera he muerto, estoy en ello.

~

Pero hay ocasiones en que la vida se empecina y disfruta llevándonos la contraria.

~

A partir de ahora estaré menos por librodearena y mis blogs,

porque quiero llegar a esa soledad aunque luego me regañe:

Cabrona, vete ya!!

Menos mal que esto que he escrito no es ni siquiera un blog ni jamás será leído. A los escritores originales jamás se les ocurre ser original, nunca se imita tanto como cuando se quiere ser original. Luego voy y me pegaré un tiro mortal. Porque llega un momento en que al final se ve el telón!!!