pasaré yo a otras vidas
13 ago 09
http://www.librodearena.com/blog/virginiawoolf/10498
a las cinco supe que eras infiel
A las cinco supe que eras infiel. Cogí el teléfono, y el run, run, run, de su estúpida voz en tu vacía habitación golpeaba mi corazón, hundiéndolo, cuando la puerta se abrió, y allí estabas tú. Este fue, entre todos, nuestro más perfecto encuentro. Pero estos encuentros, estas separaciones, acaban destruyéndonos. Ahora esta habitación me parece un centro absoluto, algo arrancado de la eterna luz. Fuera, las líneas se retuercen y se cortan, pero lo hacen a nuestro alrededor, arropándonos. Aquí estamos centrados. Aquí podemos guardar silencio o hablar sin alzar la voz.
Me he convertido en la voz fiscalizable, en la contable, pues sólo podemos controlar la fidelidad física pero no la verdadera fidelidad que es la sentimental. Pero si un día no vienes después del desayuno, si un día te veo a través de cualquier espejo buscando, quizá, a otra, si el teléfono suena y suena en tu habitación vacía, entonces, después de indecibles angustias, entonces porque la locura del corazón humano no tiene límites- buscaré y encontraré un tú como el tuyo. Entretanto, borremos de un golpe el tic-tac del reloj del tiempo. Acércate más.
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lo dijo bea 17 julio 2009 | 1:29 AM
si se tienen ese tipo de pensamientos, dificl vivir el dia a dia sin frustración. yo no sería capaz....
besines virginia!
lo dijo teisal 17 julio 2009 | 1:32 AM
fidelidad física, fidelidad sentimental, para mi van unidas, pero entiendo la diferencia, me gusta ese "borremos de un golpe el tic-tac del reloj del tiempo"
un saludo
lo dijo el hombre del traje gris 17 julio 2009 | 1:49 AM
Angustioso por demas el tipo de relaciones sin confiianza, con celos. La pasion incontrolable nos hace ver cosas que no son. Es dificil en personas apasionadas la necesaria ecuanimidad. Solo existe una fidelidad y es la sentimiental. Una felicitacion por tu poesia en prosa, es brillante.
lo dijo Violette 17 julio 2009 | 7:28 AM
interesante tu escrito... me gusta mucho como está redactado. Y me gusta aún más el tema que planteas. Fidelidad física vs fidelidad ¿espiritual?. ¿Deben ir de la mano? ¿Amores platónicos que nunca se encontrarán en un plano físico? ¿no es la historia de la raza humana? al fin y al cabo que ambos se encontraran (las fidelidades) es un invento de no hace muchos años...
Gracias por compartir tus escritos. Un beso!
lo dijo virginiawoolf 17 julio 2009 | 5:10 PM
en este caso, ella habla de la fidelidad sentimental, porque le pesa que él hable con otras personas a las que ella no conoce o no les puede prestar atención. Pero sí es angustioso todo si nos ponemos a contar los minutos, tenemos que pensar que si él vuelve será por algo, y que no nos pertenecen del todo los sentimientos ni las emociones de los demás, tenemos que vivir desde el respeto del otro; lo que sí hace ella es buscar otros límites al mundo, es ordenarlo, es concretizarlo de otra manera para distraer su conciencia. Me gusta porque miniturializa la realidad, al mismo tiempo que la empequeñece a ella, empequeñece también la importancia de las cosas que le damos tanta importancia.
Gracias a todos los que habéis pasado, poco a poco voy agrandando la lista de amigos con mucho agrado, y yo también os leo a vosotros.
Un besito, agradecida.
envejecemos con los ojos del amor
Sí, el tiempo pasa. Envejecemos. Pero todo se reduce a estar contigo, -sólo contigo, aquí, en esta habitación iluminada por el fuego, tú ahí y yo aquí. Esto es todo lo que contiene este mundo saqueado hasta sus últimos rincones, esquilmadas todas sus alturas y cortadas todas sus flores. Mira el fuego ascendiendo y descendiendo por el dorado tejido de la cortina. La fruta que la luz cerca cae pesadamente. Cae en la punta de mi bota, y da un halo rojo a tu cara que me parece el fuego y no tu cara. De la misma manera me parece que esto son libros en la pared, y esto una cortina, y esto quizá sea un sillón. Pero, cuando tú llegas, todo cambia. Las tazas y los platos han cambiado, cuando tú has llegado esta mañana. No cabe la menor duda, he pensado, mientras echaba a un lado el periódico, de que nuestras mezquinas vidas, pese a ser feas, sólo se revisten de esplendor y adquieren significado cuando las contemplamos con los ojos del amor.
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era tan tímido y los corazones de las mujeres son intrincados
Era tan tímido que no vio de ella sino la anillada mano en el agua, pero bastaba. Era una mano memorable; una mano delgada con largos dedos siempre arqueados como alrededor del orbe o del cetro; una mano nerviosa, perversa, enfermiza; una mano autoritaria también; una mano que no tenía más que elevarse para que una cabeza cayera; una mano, adivinó, articulada a un cuerpo viejo que olía como un armario donde se guardan pieles de alcanfor: cuerpo aun recamado de joyas y brocados, y que se mantenía bien erguido aunque con dolores de ciática; y que no flaqueaba aunque lo ceñían mil temores; y los ojos de la Reina eran de un amarillo pálido. Todo esto sintió mientras los grandes anillos centelleaban en al agua y algo le oprimió el pelo -lo que, quizá, fue motivo de que no viera nada más que pudiera interesar a un historiador-. Y en realidad, su mente era un cúmulo tal de antagonismos -de la noche y las encendidas velas, del poeta raído y la gran Reina, de los campos silenciosos y el rumor de los servidores- que no pudo ver nada: o sólo una mano.
Orlando durmió toda la noche sin saber nada. Sin saberlo, había sido besado por una reina. Y quizá, porque los corazones de las mujeres son intrincados, fueron su ignorancia y su sobresalto cuando lo tocaron sus labios, lo que mantuvo la memoria de su joven primo (porque eran de la misma sangre) fresca en su mente. Sea lo que fuere, no habían transcurrido dos años de esa quieta vida de campo, y Orlando no había escrito arriba de veinte tragedias y una decena de historias y una veintena de sonetos cuando llegó la orden de que compareciera ante la Reina en Whitehall.
Tu corazón era tan tímido cuando te conocí que no supiste ver que yo era una reina. Y luego no te importó que yo condujera el coche, ni que cuando estabas sobre mí te costara trabajo coger el ritmo, después te entró esa pasión con que lo dominas todo. Ahora estoy bien pero con dudas hacia todo.
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lo dijo Luz Marina 20 julio 2009 | 2:24 AM
Unos si lo serán, otros no, de sensibilidad llevarán henchida el alma y de venas de amor y sueños.
Saludes linda y me agradó mucho leerte.
lo dijo maparo55 20 julio 2009 | 8:47 AM
Dichoso debe estar Orlando, a pesar de su timidez y falta de ritmo, de ser llamado por la apasionada Reina. Esta vez, al parecer la relación amorosa ha terminado bien, o eso parece. Esas dudas finales de la Reina, podrían implicar muchas cosas: buenas y malas. Un texto interesante Virginia Wolf, como interesante es el seudónimo que has elegido. Saludos afectuosos.
lo dijo Yuchan 20 julio 2009 | 4:43 PM
Me trajo hasta tí un desacuerdo, y tiemblo ante la altivez de la Reina, cual Orlando, y sólo me queda una mano, asida al teclado para darte gracias por el texto, por la fotografia de portada y por tu belleza, me pasaré más veces, no lo dudes. Os pido señora permiso para acceder a sus aposentos y conseguir al fin estar a su altura, en el ritmo y acariciar su mano. besos
lo dijo virginiawoolf 20 julio 2009 | 10:44 PM
Creo que debo decir que este texto pertenece al "Orlando" de la autora, aunque me he permitido alguna licencia al final.
Gracias, Luz Marina, como siempre, la sensibiidad por los poros, y también a maparo55 y Yuchan, me alegra daros la bienvenida a este nuevo blog, que espero visitéis y corregir quizá porque la foto de portada no soy yo, es una mujer fotógrafa creo que de noruega, y yo soy más bien tirando a latina, pues eso, debo aclarar, que me tomo mis licencias, pero es que quiero recuperar de Virginia Woolf lo que todavía es contemporáneo y absolutamente lleno de esa sensibilidad sin igual, es como una música estremecida de violines con palabras.
Un beso grande para los tres.
Era una tarde de asombrosa belleza
Era una tarde de asombrosa belleza. Al declinar el sol, todas las cúpulas, agujas, torrecillas y pináculos de Londres, se erguían negros como tinta contra las furiosas nubes coloradas del poniente. Aquí estaba la cruz griega de Charing; ahí la cúpula de San Pablo, ahí el cubo macizo de los edificios de la Torre; ahí, como un grupo de árboles despojados de todas sus hojas, salvo un nudo en la punta, estaban las cabezas en las picas de Temple Bar. Ahora las ventanas de Westminster se iluminaban y ardían como un escudo celestial de muchos colores (en la imaginación de Orlando), ahora todo el ocaso parecía una ventana de oro con tropas de ángeles (en la imaginación de Orlando otra vez) ascendiendo y bajando infinitamente las escaleras celestiales. Todo ese tiempo parecía que patinaban sobre insondables abismos de aire, tan azul era el hielo; y tan vidrioso era y tan liso que resbalaban hacia la ciudad más y más ligero, con las gaviotas blancas girando alrededor y cortando en el aire con las alas las mismas curvas que elllos cortaban en el hielo con los patines.
Sasha, como para darle seguridad, estaba más cariñosa que de costumbre y aún más deliciosa. Pocas veces hablaba de su vida pasada, pero ahora le contó cómo en invierno, en Rusia, ella oía el aullido de los lobos, a través de la estepa, y tres veces, para que él se lo imaginara, aulló como un lobo.
Tal vez era esa imaginación portentosa de Orlando, el hecho de que era un soñador y ella le permitía soñar, lo que hacía que él la tuviese como una amiga y aún así él soñaba con otros horizontes y ya lejos de Sasha, aunque su imagen se desvanecía, él pertenecía a otra cultura, a otra sociedad, pero era un soñador ante todo.
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lo dijo Teisal
Veo que tu ritmo de publicaciones es "alto" y mi tiempo limitado, acabo de comentar tu anteror post y he visto este....... Orlando es poseedor de una gran imaginación y por lo tanto un gran soñador, creo que todos los tímidos (al menos en mi caso) somos gente soñadora e imaginativa.
Desconozco bastante la literatura de Virginia Woolf, aunque siempre me ha fascinado, no tanto su obra pues sólo me he leído "La señora Dalloway" y algún que otro ensayo, pero su vida y su trágica muerte me son conocidos gracias a un documental que me descubrió a esta autora y me hizo leer el libro arriba mencionado.
Un saludo y gracias por acercarnos a Virginia.
lo dijo Lady Byron
Soñar... ¿Cómo resistirse? Paseo con Orlando por Londres y siento el frio de la estepa rusa.
Transportas..., lo sabes ¿verdad?
Besos,
lo dijo Yuchan
He vuelto a Londres, dos veces (la tercera viene ahora), soy Orlando y en el atardecer siento el hielo bajo mis pies y retengo las cúpulas y agujas del skyline para recordar en el futuro, ya lejos, la delicia de compartir. Yo como Lady Byron estoy transportado, estoy en Londres. besos
lo dijo princesalidia
Soñar es un privilegio que pocos padecen.
un besooooo
lo dijo virginiawoolf
yo he sentido que él era un soñador pero también sabe tener los pies en el suelo, conoce la realidad demasiado bien. Pero a veces no miraba sino lo que no quería, temía soñar, lo dejaba así, era un refugio de su libertad, pero se frustraba, y tal vez sí podía realizar algunos de sus sueños, y los alimentaba con alguna amiga lejana. Tal vez debiera dar algún paso y acercarse a esos sueños.
Gracias a todos los que habéis pasado, Teisal, Yuchan, Princesalidia, Lady byron, gracias amiga, como siempre tan intuitiva en tus comentarios, y a todos porque sí los que transportáis sois vosotros que me lleváis a mí.
Un gran beso.
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lo dijo maparo55
Aunque con retraso, sigo la lectura. Puedo ver a Sasha aullando como lobo y siento un estremecimiento involuntario al imaginar la estepa plagada de huellas de hambrientos lobos vagando por ella. Orlando era un soñador. Tú y yo, también lo somos, Virginia. Un beso, amiga.
lo dijo virginiawoolf
gracias por venir y compartir tus percepciones, a veces es un modo de conciencia sutil con lo que juega Viriginia Woolf.
un besito
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Aquel invierno calamitoso que vio helada
Daba vértigo la sola vista del agua. Todo era caos y confusión. El río estaba sembrado de témpanos. Algunos eran amplios como una cancha y altos como una casa; otros no eran mayores que un sombrero de hombre, pero fantásticamente retorcidos. Ora descendía todo un convoy de bloques de hielo hundiendo cuanto le estorbaba el camino. Ora arremolinándose y retorciéndose como una serpiente torturada, el río parecía lastimarse entre los fragmentos, y los empujaba de orilla a orilla, hasta deshacerlos contra los arcos y los pilares. Aterrado y atónito, Orlando no pudo hacer otra cosa que mirar las aguas que se desencadenaban a sus pies. Al fin, como recobrándose, espoleó su caballo y corrió a lo largo del río en dirección del mar.
En el verano de aquel invierno calamitoso que vio la helada, la inundación, la muerte de tantos millares y el derrumbe total de las esperanzas de Orlando -porque fue desterrado de la Corte; cayó en desgracias con los nobles más poderosos de su tiempo; sufrió la justa cólera de los Desmond de Irlanda, y aun la del Rey, a quien ya le daban bastante trabajo los irlandeses para que no lo desazonara este nuevo enredo-, en ese verano Orlando se retiró de golpe a su gran casa de campo y vivió en absoluta soledad.
En estos momentos en que la recesión parece que todavía no tiene fin ni profundidad los agentes económicos están asustados y con un grado de incertidumbre elevado han dejado de consumir y han aumentado el ahorro. Ya saben, la cigarra y la hormiga. En la recesión del 73, el daño sobre la actividad y el empleo fueron terribles, globales y duraderos. No existe recuerdo alguno de aquella recesión. El olvido siempre ayuda a vivir y si el dinero es barato y abundante el olvido es más rápido todavía, la quiebra fiscal les aterroriza, porque ya no tiene capacidad de generar más ahorro, una vez que el precio de los activos se ha derrumbado. En los nueve círculos del infierno que describe Dante Aligheri en La Divina Comedia, Virgilio guía a Dante a través de un sendero de tormentos que, alegóricamente, se corresponde con los pecados. En una suerte de justicia poética, Dante muestra cómo quienes en vida leían el futuro de los demás se ven obligados a caminar con la cabeza mirando siempre hacia atrás.
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lo dijo Violette
qué bueno tu texto, y gracias por la explicación final... la soledad.. el olvido... dos temas apasionantes. ¿nos ayudan a sobrevivir? ¿nos ayudan a desaparecer? qué cuestiones más interesantes.
Un beso,...
lo dijo Yuchan
De como el pasado guía nustro presente. Orlando ve en el río, lo que en realidad ocurre y decide de acuerdo a lo visto. es como el rio convertido en I Ching,a bres una página, tiras un dado.........Yo lo he visto así. me equivoco?un beso
lo dijo manoly
Reflexivo texto, El pasado siempre lo guardamos en nuestro interior y de el
valoramos lo que sucedio, excelente texto todo un gusto dejar huellas en el
manoly con afecto.
lo dijo isla
me ha gustado mucho el texto y la imbricación que haces de dos situaciones aparentemente sin conexión entre sí.
un beso
lo dijo virginiawoolf
el mundo del 2006 no volverá ni tendremos la misma capacidad financiera, y Orlando tal vez declinará sus esperanzas, pero tenemos una gran imaginación y podremos de nuevo inventarnos nuevas empresas, espero que así sea.
Gracias a todos por pasar, un beso.
todo era fantasma, todo era quieto
Todo, ahora, estaba tranquilo. Era casi la medianoche. La luna salía con lentitud sobre el bosque. Su luz alzó un castillo fantasma sobre la tierra. Ahí estaba la enorme casa, con todas sus ventanas vestidas de plata. No había paredes ni sustancia. Todo era fantasma, todo era quieto. Todo estaba iluminado como a la espera de una Reina muerta. A sus pies, Orlando vio una agitación de penachos oscuros en el patio, y antorchas vacilantes, y sombras que caían de rodillas. Otra vez una reina bajó de su carroza.
-¡Éxtasis! -gritó-. "¡Éxtasis!" Y después el viento cesó, las aguas se aquietaron, y vio las olas cabrillear tranquilas a la luz de la luna.
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lo dijo Lady Byron
¿El éxtasis es la calma? La luna ilumina las antorchas y la quietud llama a más quietud. Baja la reina... ¿desciende de su trono?
Me siento como Orlando. Siempre mirando hacia arriba.
Besos,
lo dijo virginiawoolf
A veces soy dominada por la velocidad de los acontecimientos, sin darme cuenta de que me he olvidado de mí, eso es lo que me pasa en este post, por eso he querido aquietar, es un momento de calma, de pensar en mí, y de éxtasis, sí, es justo el sentido aunque parezca un contrasentido, porque quiere decir todo lo contrario.
Gracias a ti, Lady Byron, siempre escribes con mucha belleza. Un beso.
lo dijo teisal
En tu post me llevas de un estado de calma a uno de éxtasis en un suspiro.
Cuanto poder en el grito de Orlando: el viento cesó y las aguas se aquietaron, en resumen, volvió la calma rota por la llegada de una reina ¿o fue a causa de su llegada?
un placer leerte.
lo dijo virginiawoolf 22 julio 2009 | 11:59 PM
creo que esa reina que baja de su carroza es como la causa y la consecuencia de todo ello, de la calma, de la agitación, del grito, en fin, es una metáfora más de esa presencia real.
Gracias teisal, siempre es un placer igualmente.
" Su luz alzó un castillo fantasma sobre la tierra. "
No había nada, ni la esencia misma del ser se vislumbraba. Linda, me agrada leerte. Saludes y gracias.
lo dijo virginiawoolf
es así, Luz Marina, no había nada y es que es pre-esencia de la esencia que anda buscando.
Gracias, querida amiga, un besito.
lo dijo manoly
La luna salía con su lentitud
su luz tenue embriago mi corazón
y tus palabras hermosas
ha echo de el texto un paisaje
inolvidable.
un cariñoso besoteeeeeeeee amiga gracias por tus palabras
manoly
lo dijo virginiawoolf
gracias, manoly, a veces el paisaje deja huellas por donde pasa.
un cariñoso saludo para ti
¡Oh Muerte!
Y también en mí se alza la ola. Se hincha, arquea el lomo. Una vez más tengo conciencia de un nuevo deseo, de algo que surge en el fondo de mí, como el altivo caballo cuando el jinete pica espuelas y después lo refrena con la brida. ¿Qué enemigo percibimos ahora avanzando hacia nosotros, tú, sobre quien ahora cabalgo, mientras piafamos en este pavimento? Es la muerte. La muerte es el enemigo. Es la muerte contra la que cabalgo, lanza en ristre y melena al viento, como un hombre joven, como Percival cuando galopaba en la India. Pico espuelas. ¡Contra ti me lanzaré, entera e invicta, oh Muerte!
~
lo dijo bea
mm..... muerte desalentadora de ánimos, frustradora de ilusiones.... aunque a veces cuando sólo aparece de refilón, nos hace ver la vida de otra forma, y disfrutarla más. asi que en el fondo en esos momentos sería hasta un regalo.
besines virgi!!!
lo dijo yuchan
Lo que me cuesta comentarte, me leo los post dos y tres veces, una vez comentado no estoy contento, ahora resulta que me he perdido dos. Ella le gana a la muerte en fortaleza, la muerte , al fin, sólo es rutina, besos
lo dijo teisal
La muerte es el enemigo......pero vano y alocado es el lanzarse contra ella..... pues siempre saldrá invicta. Estoy convencido que podría sacar mas conclusiones de tu post.... pero esta no es una buena noche....
un beso.
Luchar contra la muerte a veces se gana, pero en últimas ésta sale invicta.
Saludes linda, me agradó leerte.
no hay palabras para el dolor
Contra esto se estrelló la muerte de Percival. "¿Cuál es la felicidad?", dije: "Nuestro hijo había nacido", "¿Cuál es el dolor?", refiriéndome a los dos costados de mi cuerpo, mientras bajaba la escalera, en manifestación puramente física. También me fijé en el presente estado de la casa. El viento movía la cortina. Dije: "Dame a mí otro momento de respiro", mientras bajaba la escalera. "Ahora, en esta sala, sufrirá; no tiene escape." Pero no hay palabras para el dolor. Sólo hay gritos, grietas, blancura que pasa sobre las sábanas, alteraciones del sentido del tiempo y del espacio; la impresión de algo extremadamente fijo en los objetos móviles; y sonidos muy remotos y después muy cercanos; carne desgarrada y sangre que salta, una coyuntura bruscamente retorcida; y bajo todo ello hay algo muy importante, aunque muy remoto, que se debe conservar en la soledad. Y así salí.
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lo dijo isla
exactamente, no hay palabras con que describirlo, alejarlo, exocisarlo, olvidarlo. se siente el dolor, se convive con él muy a nuestro pesar, hasta que un día cesa o creemos que cesa.
un beso
" No hay palabras para el dolor ", pero si las hay para después de éste.
Aunque yo pienso que si hay palabras para el dolor, solo que depende el dolor.
Saludes mi querida amiga, cuidate mucho.
lo dijo lectoradicto
Buenas noches Virginia, he pasado por tu casa tras los pasos de alguna amiga en común y he estado ojeando tus estantes. Me ha gustado lo que he visto. Si no te incomode he de volver a seguir revolviendo. Un beso
lo dijo chispitas
el dolor me abruma , si hay algo k me define en la vida es dolor, y no fisico , precisamente , aprendi a convivir con el, sin acostumbrarme , besos
lo dijo virginiawoolf
gracias por venir a todos, el dolor se hace mas llevadero así compartido.
un besito
no hay palabras para el dolor pero lo transmites con tus letras... sensaciones familiares...
un abrazo... y que pase pronto
lo dijo bea
es que cómo pones por escrito algo que duele tanto? no se puede, nunca ha habido ni nunca habrá palabras para describir sentimiento semejante. sólo intentos de liberarlo poco a poco.
besines virgi!!!!
lo dijo manoly
Escierto no hay palabras para el dolor , sólo deseperación, sólo susurros
en nuestrs mentes que hablan de desazón , un abrazo amiga. de manoly
lo dijo Lady Byron
¿El dolor es sentir demasiado? ¿El dolor es no sentir?
Me faltan palabras y seguridad para decirlas.
Besos,
lo dijo virginiawoolf
creo que Virginia lo dice con las palabras justas y con esa finura, esa forma rasgada de captar la conciencia y su flujo que ella posee, también gracias a la influencia del filósofo Henry Bergson.
estos días estoy en Madrid, este viaje ha representado para mí esa huida del dolor y ese enfrentamiento que llevo personalmente con la muerte, me aguardan muchas experiencias nuevas estos días.
un beso a todas las nuevas visitas, Manoly, Lady Byron, bea y naná que me encantó que me visitases por primera vez, yo también os visito a todas.
besitos y cuidarse mucho!
por supuesto que las hay...
un saludo.
lo dijo teisal
Lo cierto es que Virginia tiene una gran capacidad para, con sus letras, transmitirnos el significado del dolor.
Tienes razón en que el dolor compartido es menos doloroso, lo he podido comprobar a pesar de que no soy una persona que suela compartir su tristeza.
un abrazo
lo dijo virginiawoolf
Sí, voy a reescribir las palabras ante el dolor, podría servirnos de conjura contra él:
"gritos, grietas, blancura, alteraciones del sentido del tiempo y del espacio; la impresión de algo fijo en los objetos móviles; y sonidos muy remotos y muy cercanos; carne desgarrada y sangre que salta, una coyuntura retorcida; y bajo todo ello hay algo... muy remoto, que se debe conservar en la soledad ..."
Gracias, teisal, y a babo, bienvenido a este blog!
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esta libertad, esta exención
Vi la primera mañana que él no vería. Los gorriones eran como juguetes colgando de un hilo sostenido por un niño. ¡Qué extraño es ver las cosas sin adherirse a ellas, desde fuera, y darse cuenta de la belleza que tienen en sí mismas! Y, entonces, la sensación de haber sido liberado de un peso. Las ficciones, las falsas creencias y la irrealidad han desaparecido, y la ligereza ha llegado dotada de una especie de transparencia, haciéndose invisible, y se va a través de las cosas, mientras uno camina... ¡Qué extraño! "Y ahora, ¿qué nuevo descubrimiento me espera?" Y, a fin de conservar íntegramente este estado, hice caso omiso de los periódicos y fui a ver cuadros, quietos como en el primer día de la creación, pero conocedores de la tristeza, colgaban allí, y yo los miraba. "Aquí", dije, "tú y yo estamos juntos, sin interrupciones. Esta libertad, esta exención, parecía entonces una conquista, y produjo en mí tal exaltación que a veces voy allá, incluso ahora, para recobrar la exaltación y recobrar a Percival.
Pero duró poco. Lo que atormenta es la terrible actividad de la visión de la mente: cómo fue derribado, qué aspecto tenía, a dónde le llevaron, hombres en taparrabos tirando de cuerdas, los vendajes y el barro. Entonces viene el terrible golpe de la memoria, imprevisto, sin posibilidad de evitar sus efectos.
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lo dijo Lady Byron
Ufffffffffffffffffff. Vaya dilema. ¿Realidad o ficción? ¿Soñar o vivir? ¿Conformarse o arriesgarse?
La verdad es siempre lo mejor, pero no siempre hay una mejor manera de vivir o saber o sentir o aceptar la verdad...
Besos,
" y mi madre me dice que la verdad es siempre lo mejor. "
Cierto si es, mejor los pies en la tierra en las nubes volando.
Gracias mi querida amiga por tus escritos.
lo dijo teisal
Estoy de acuerdo en que la verdad es siempre lo mejor ¡aunque duela! pero creo que hay diferentes maneras de decir esa verdad y lo dificil es encontrar la idónea.
besos!!!!!
lo dijo lectoradicto
Querida Virginia, bello texto para un dilema eterno: sueños ó realidad? No es un dilema de falsa oposición? Por qué la realidad debe, necesariamente castrarnos los sueños? Por qué no podemos atender la realidad, siempre dura, reservando ese rinconcito propio de sueños y fantasías, que son también, parte de la vida? Vivir hay que vivir lo que nos toque en suerte, pero nunca dejar de soñar!
La VERDAD siempre es relativa. (Es mi opinión).
Hay quien escuchando "la verdad", quiere escuchar "su verdad". Por ello LA VERDAD.....quién la distingue de la NO VERDAD?
No es medible?
No se puede asegurar.
Que soy un pelín técnica?
Pues sí.
Perdonadme, pero es que el tema "verdad" es la excusa de muchos para hacer daño a los demás.
Besitos.
lo dijo virginiawoolf
Cada vez estoy más convencida (mi verdad, luego se puede discutir) de que lo más importante del amor es el respeto y el tratarse bien, incluso por encima de la pasión que es efímera o que no siempre emerge, y aunque ésta sea importante porque se trata de un momento de fusión íntima con la pareja, pero si luego se pierde el respeto por las cosas pequeñas de la vida o por las obligaciones que contrae la realidad de nada sirve la pasión.
Eso es lo que creo quiere decir la madre de Virginia Woolf y la forma como la hija acepta su consejo, sin dejar sus cuidados como mujer tampoco, tal vez ahora tenemos más libertad para elegir que en otros tiempos pero también nos equivocamos más, pero claro valoro la libertad también, tal vez tengamos que considerar el entorno de la persona, la situación histórica también para entenderla, pero me parece afortunado que ella valore la confianza y el buen tratamiento cortés del hombre, su caballerosidad, eso me ha gustado, por eso, he referido este texto de Virginia Woolf, que está sacado de sus "Relatos completos" .
Gracias a todos por pasar, siempre aportáis opiniones relevantes, sin duda, y que vienen a complementar el texto.
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mujeres capaces de escribir
Muy pocos contestaban a preguntas sobre moral y religión, y las respuestas que ofrecían no eran serias. Las preguntas sobre el valor del dinero y el poder eran invariablemente eludidas y ponían en un gran aprieto a quien las formulaba. "Estoy segura", afirmó Jill, "de que si Sir Harley Tightboots no hubiera estado trinchando el cordero cuando le pregunté por el sistema capitalista me habría degollado. La única razón por la que hemos salvado el pellejo tantas veces es que los hombres son demasiado glotones por un lado y demasiado caballeros por otro. Nos desprecian demasiado para preocuparse por lo que decimos.
-Claro que nos desprecian -admitió Eleanor-. Y al mismo tiempo, ¿cómo interpretáis esto?... He estado investigando entre los artistas, ¿es eso cierto, Poll?
-Jane Austen-Charlotte Brönte-George Elliot -enumeró Poll, como quien vocea panecillos en el callejón.
-¡Malditas sean las mujeres! -exclamó alguien-. ¡Son un fastidio!
-Desde Safo no ha habido ninguna mujer de primera línea... -empezó a decir Eleanor, leyendo la cita de una publicación semanal.
-Ahora es bien sabido que Safo fue una invención en cierto modo lasciva del Profesor Hobkin -interrumpió Ruth.
-En todo caso, no hay razón para suponer que ha habido mujeres capaces de escribir o que habrá mujeres capaces de escribir -continuó Eleanor-. Y sin embargo, todos los escritores que encuentro no paran de hablar de sus libros. ¡Magistral! exclamo, o ¡el mismísimo Shakespeare! (porque algo hay que decir); y os aseguro que me creen.
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Me encuentro con esta nota explicativa con resortes jurídicos dirigida por mí ayer por messenger a un amigo:
Artículo 249.
Los reos de estafa serán castigados con la pena de prisión de seis meses a tres años, si la cuantía de lo defraudado excediere de 400 euros. Para la fijación de la pena se tendrá en cuenta el importe de lo defraudado, el quebranto económico causado al perjudicado, las relaciones entre éste y el defraudador, los medios empleados por éste y cuantas otras circunstancias sirvan para valorar la gravedad de la infracción.
Y el artículo 172, 2, que dice:
"El que de modo leve coaccione a quien sea o haya sido su esposa, o mujer que esté o haya estado ligada a él por una análoga relación de afectividad, aun sin convivencia, será castigado con la pena de prisión de seis meses a un año o de trabajos en beneficio de la comunidad de treinta y uno a ochenta días y, en todo caso, privación del derecho a la tenencia y porte de armas de un año y un día a tres años, así como, cuando el Juez o Tribunal lo estime adecuado al interés del menor o incapaz, inhabilitación especial para el ejercicio de la patria potestad, tutela, curatela, guarda o acogimiento hasta cinco años."
"Se impondrá la pena en su mitad superior cuando el delito se perpetre en presencia de menores, o tenga lugar en el domicilio común o en el domicilio de la víctima, o se realice quebrantando una pena de las contempladas en el artículo 48 de este Código o una medida cautelar o de seguridad de la misma naturaleza."
Se solicita se persiga por el artículo 248. 1 del actual Código Penal, que dice:
"Cometen estafa los que, con ánimo de lucro, utilizaren engaño bastante para producir error en otro, induciéndolo a realizar un acto de disposición en perjuicio propio o ajeno."
Esta es la base jurídica de mi denuncia, yo creo que la ley está clara. Hay un delito de estafa y otro de coacciones.
En este caso yo he sido capaz de escribir una denuncia, me podría comparar a esos hombres que se atarean en su prestigio.
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lo dijo isla
la suerte es que sí hay mujeres capaces de escribir y escribir bien. no como muchos que se autotitulan escritores e incurren en esa estafa de la que hablas y que pagamos muchas veces por incuatos y pusilánimes. y no solo en la literatura sino en la vida en general.
siempre es un gusto pasar por tu casa, en medio de tanta superficialidad que encontramos siempre nos obligar a parar y reflexionar un poco.
un beso
lo dijo virginiawoolf
sí, es cierto, gracias isla, a veces reflexionamos al calor de estos escritos que nos deja Virginia Woolf y que tocan tan bien como ella sabe los derechos de las mujeres y nuestro talento.
un besito
lo dijo manoly
Excelente texto el de hoy todo un placer de hacer una reflexión ante esta estafa, como siempre te felicito. manoly con afecto amiga .
lo dijo virginiawoolf
lo que más me ha gustado, manoly, del texto de virginia woolf es cuando habla de que lo que nos salva a nosotras del desprecio de los hombres es que ellos son unos glotones, por un lado, y por el otro, demasiado caballerosos, eso de caballerosos, glotones sí siguien siendo, pero lo otro, tal vez ahora habría que aplicarle otro calificativo como demasiado presumidos de su look, de su prestigio o su poder, eso sí.
Bueno, gracias, un beso.
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¿Por qué me atormentas?
-Ay, Cassandra! ¿Por qué me atormentas? ¿No sabes que nuestra creencia en el intelecto masculino es la mayor de las falacias?
-¿Qué? -exclamé-. Pregunta a cualquier periodista, a cualquier profesor o a cualquier político del país y te dirán que los hombres son mucho más listos que las mujeres.
-¡Como si yo lo dudara! -respondió con desdén-. ¿Qué otra cosa podrían decir? ¿Acaso no los hemos criado, alimentado y protegido desde el origen de los tiempos para que fueran listos aunque no fuesen nada más? ¡Todo es obra nuestra! -exclamó-. Nosotras insistíamos en que teníamos intelecto y ahora lo hemos conseguido. Y es el intelecto -continuó- lo que está en el fondo de todo. ¿Hay algo más adorable que un niño antes de que empiece a cultivar su intelecto? Resulta hermoso mirarlo; no se da aires de nada; comprende el significado del arte y de la literatura de manera instintiva; disfruta de la vida y hace que los demás disfruten con él. Luego le enseñan a cultivar su intelecto. Se convierte en abogado, en funcionario, en general, en escritor, en profesor. Acude todos los días a una oficina. Produce un libro todos los años. Mantiene a una familia con el producto de su cerebro... ¡pobre diablo! Pronto no puede entrar en una habitación sin que los demás nos sintamos incómodos; condesciende con todas las mujeres que conoce y no se atreve a confesar la verdad siquiera a su propia esposa; en lugar de ser un regalo para nuestra vista tenemos que cerrar los ojos para abrazarlo. Cierto es que ellos se consuelan con toda clase de condecoraciones y toda clase de ingresos... pero ¿qué nos consuela a nosotras? ¿Pasar una semana en Lahore dentro de diez años? ¿O que el último insecto de Japón tiene un nombre que mide dos veces más que su cuerpo? ¡Por amor de Dios, Cassandra, vamos a idear algo para que los hombres puedan tener hijos! Es nuestra única oportunidad. Porque a menos que les facilitemos alguna ocupación inocente no tendremos ni gente buena ni libros buenos; pereceremos bajo los frutos de su frenética actividad; ¡y ni un solo ser humano sobrevivirá para saber que una vez existió Shakespeare!
-Es demasiado tarde -repliqué-. Ni siquiera podemos mantener a nuestros hijos.
-Y tú me pides que crea en el intelecto.
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Mientras hablábamos, los hombres gritaban a voz en cuello en la calle y, prestando atención, oímos que acababa de firmarse el Tratado de Paz. Las voces se desvanecieron. La lluvia que caía en ese momento impedía sin duda la correcta explosión de los fuegos artificiales.
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lo dijo Luz Marina
" Y tú me pides que crea en el intelecto. "
Afortunadamente con nuestro intelecto hemos ganado el respeto y sitio en la sociedad, a pesar de tan sembrado machismo.
Gracias mi querida amiga,
Saludes/
lo dijo princesalidia
¿Qué sería el mundo sin mujeres?
NADA.
Un besooo
las madres (algunas) siguen criando esos hijos que por ser hijos, son mejores que las mujeres...
hasta que no cambiemos esa raiz, las cosas seguirán cambiando poco...
una pena...
besos
lo dijo manoly
desde que el mundo es mundo la mujer es la belleza por excelencia y la fuerza de la esperanza como la mujer no hay nada.
mis cariñossssssssss preciosa mía.
lo dijo virginiawoolf
El intelecto efectivamente no sirve para nada, hoy he renunciado a mi escrito de defensa y de denuncia, porque me pesaba a mí más en la conciencia que al estafador, y porque solo si se entera con el susto que le voy a dar con eso ya me doy por satisfecha.
Y ademas hoy en una cafetería en la plaza Tirso de Molina una mujer se ha puesto a llorar, una mujer de origen anglosajón, el chico u hombre que estaba con ella en ese mismo instante le había pegado en la cara, también rubio y anglosajón.
En sólo diez minutos escasos, han llamado a la policía y ha venido y lo han arrestado, él no ha presentado resistencia, y se lo han llevado esposado.
Para que veáis después no sólo lo deprisa que en este caso ha actuado la policía, sino cómo el hombre, que en este caso no era latino (en tal caso tal vez no hubiera pegado así o se hubiera ido huyendo o qué sé yo), pero lo cierto es que por una misteriosa coincidencia las fuerzas se han confabulado en dar la razón a la mujer, y todos han consentido en torno a ella, que por supuesto no se le debe pegar a una mujer, que es lo más feo y horroroso que hay.
Gracias por pasar nuevamente, manoly, naná, Luz Marina, y princesalidia, porque siempre aportáis con vuestras reflexiones un complemento al texto de Virginia Woolf, este procede de sus relatos completos.
Un beso para cada una, cuidarse mucho.
lo dijo Lady Byron
¿Se puede educar para ser listo, inteligente? ¿Se puede modificar el intelecto? ¿Hay realmente un intelecto femenino y otro masculino? ¿O hay uno por cada persona que habita el mundo?
¿Hombres teniendo hijos? Tal vez no es necesario, con saber ser buenos padres ya es suficiente.
Hombres, mujeres, tan lejos y cerca, tan iguales y tan distintos, con tanto temor a parecerse.
Besos,
lo dijo joan
En el mentiroso, H James nos muestra como el ideal de belleza femenina y de inteligencia masculina se mezclan y los roles adoptados por tamaña absurdidad se convierten en enemigos de la razón, al final el desenlace es claro, somos lo que hemos creado, no lo socialmente aceptado. besos
lo dijo maparo55
Cada persona a su entender y su inteligencia, tienen capacidades para resolver sus retos personales. Unos más y otros menos; pero tanto hombres como mujeres, tienen que decidir qué hacer, para crecer o no intelectual y prácticamente.
Por mi parte, voto por las mujeres, creo en ellas y en su maravillosa inteligencia. Vivo rodeado de mujeres (una pareja y 3 hijas) y a diario, me es dado observar su comportamiento y la forma tan hábil que tienen de resolver cuestiones, que a mí, me pesarían una losa.
El texto de Virginia, me parece excelente. Un beso.
lo dijo virginiawoolf
hay como una tendencia innata instintiva a la infelicidad, a echarle la culpa al otro de nuestras dudas o errores, y eso en la pareja a veces está muy claro, la realidad entre el hombre y la mujer debe construirse de modo consciente y porque la felicidad aunque parezca que es algo inconsciente, la mayor parte de las veces debemos poner de nuestra parte para ser feliz, y para construir una realidad positiva, desde las emociones positivas, entonces es cuando estamos preparados para el amor, antes no.
Gracias, como siempre, lady byron, joan y maparo55, el intelecto tal vez es una cosa que bien utilizada daría resultado, pero muchas veces lo que hacemos es todo al revés, en vez de usar el intelecto y la razón lo que hacemos es guiarnos por nuestras tendencias innatas y luego hacer como que justificamos o ponemos excusas y todo tipo de razones para que parezcan racionales, y realmente son prejuicios y razones evolutivas de nuestro subconsciente, el instinto de la especie, lo que se esconde detrás de ellas.
Otro beso para todos vosotros.
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Madrid
Madrid estaba invadida por los sudamericanos, cada restaurtante, cada trozo que cruzas de calle, es como si hubieran dicho: Bueno, vosotros nos robásteis todo el oro de América, ahora tenéis que rendirnos cuentas a nosotros. Y eso que ellos no tienen el poder fáctico, pero sí tienen el poder presencial de la presencia, y pueden rebelarse, me impresionó mucho el mestizaje cultural de Madrid, porque aquí en Sevilla a pesar de que es una ciudad grande y abierta, Madrid es quizá algo grandioso, yo que estuve en Londres y en otras capitales europeas, me pareció fastuoso, no sólo latinos sino una población emergente de turistas muy grande, y ademas inmigrantes de todos los países de Africa, de Marruecos, de la India, tienen una comunidad creada y además la fuerza con que se impone el trabajo y la realidad económica en Madrid, eso no existe aquí en mi ciudad, eso me impactó.
Lo triste es que si nosotros le robamos todo el oro y la plata a América, resulta que lo malvendimos, casi lo regalamos a Holanda, que nos lo compró muy barato cuando ella después hacía productos manufacturados por diez veces o cien el valor de lo que nosotros le vendimos. No supimos valorar bien lo que teníamos, y mucho peor que eso y que todo el oro, dejamos que fueran otros países los que se industrializaran por nosotros, ahí sí que perdimos el tren de la cola del capitalismo bien entendido, cuando empezaba la riqueza de las naciones a través de una industria que además estaba protegida por aranceles, y gracias a eso se enriquecieron algunos países como Holanda, Venecia, Inglaterra, Alemania. Pero nosotros estuvimos ciegos, no supimos ver, nos dejamos perder, aquí se perdió la cola de la industrialización, y con la lana y la ganadería perdimos también competencia, solo ya después del Tratado de Utrecht, en las condiciones miserables en que quedamos, sólo entonces en el siglo XIX y con mucho retraso empezó a industrializarse algo el norte de España. Ahora, porque el sector servicios es un sector que ha sido recompensado, que parece no tiene límites y no para de crecer gracias en gran parte al avance de las tecnologías y la informática, y no como se piensa que ha sido gracias al libre comercio, este ha sido posible también gracias a aquélla y no al revés, así que de esa forma, es como ahora nos situamos en la realidad económica. Habíamos creído siguiendo las teorías de David Ricardo entre otros y Adam Smith que la teoría de la "ventaja comparativa" era lo mejor para el avance de la economía, pero esto se ha visto que ha sido nefasto y España es uno de los países de Europa que más paro ha generado, porque eso de especializarse en una sóla actividad económica, cual ha sido la construcción, pues no ha sido una gran idea, y más cuando ha caído de esa manera tan brutal las ventas, y ahora ¿qué?
Aquí ha habido bastante abuso en este país, no digo en otros, con su sofisticación financiera, Inglaterra, EEUU, Japón, todos esos países sin estar especializados en una sola actividad como nosotros, pues han tirado para adelante, ya Japón superó su última crisis gracias al poder de exportación de tecnología que tiene, y en general todos ellos han superado más crisis que ninguno gracias al poder que tienen de saber reconvertirse rápidamente en otra cosa. Pero aquí dónde está la imaginación, tenemos que salir gracias al turismo, como estamos viendo, o al sector servicios, pero no en todos los sitios es lo mismo, y nos está costando.
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lo dijo virginiawoolf 05 agosto 2009 | 12:31 PM
creo que obvia decir que esto no es Virginia Woolf, que esto soy yo, que esto es mi pequeño homenaje a Madrid cultural y al mestizaje multicultural.
lo dijo joan 05 agosto 2009 | 12:52 PM
llego tarde.
ciertamente en las grandes ciudades el mestizaje és más obvio, creo que en eso, las más mestiza siempre han sido Barcelona y Malaga, que además de emigracion trabajadora ha contado con la emigracion de los paises desarrollados
lo dijo virginiawoolf 05 agosto 2009 | 4:45 PM
Sí, también Alicante y Almería son otra de las ciudades que más inmigración albergan. Yo pasé por las ramblas de Barcelona sobre febrero pasado, pero te puedo asegurar que Madrid es distinto, aquí he visto una integración mucho mayor, es otra cosa, es como si estuvieran más alegres ellos que nosotros, es como si ellos nos transmitiesen su alegría, es así. Me parece a mí.
Gracias, un beso.
lo dijo margarita 05 agosto 2009 | 9:47 PM
Buen texto.
La verdad es que yo me siento bastante cómoda entre ese mestizaje madrileño. Es curioso porque, en muchas ocasiones, cuando voy en el metro me fijo y la mezcla de nacionalidades es tremenda.
Besotes.
lo dijo virginiawoolf 06 agosto 2009 | 10:33 AM
yo estuve sentada en un hindú en lavapies, en la calle Barcelona en un restaurante, en el templo de debod en los jardines, visitando el centro del Reina Sofía y despues estuve descansando y me compré en la librería del Centro otro libro más de Virginia Woolf, en suma, me lo pasé muy bien, Margarita, y disfrute mucho del viaje y de ese fin de semana, espero volver.
un besito grande
lo dijo HANNAH 06 agosto 2009 | 10:49 AM
Madrid... interculturalidad. La verdad es que nos cuesta mucho, adaptarnos a esta nueva realidad, aqui intentamos convivir con ciertas costumbre y nos es dificil, supongo que los años nos harán ver esta realidad de otro modo.
En mi trabajo hay gente de otros paises y cuando los conces con nombres y apellidos, y conoces sus historias, la pelicula cambia, te lo aseguro.
Te invito a descubir el Madrid de mi Dramedia, otra realidad de Madrid.
Un saludo
lo dijo virginiawoolf 06 agosto 2009 | 12:28 PM
Claro, es cierto, yo creo que hablo de la cara de las ciudades, conozco el problema de los extranjeros, no en vano yo vivo con extranjeros y he vivido con muchas nacionalidades.
Pero es quizás mi sentido de huida de mi ciudad lo que me ha llevado a ver con romanticismo lo que es la cara de otra ciudad, otra cosa es lo que esconde por dentro.
Esto me pasó también hace muchos años con Alicante, con su luz, con su luminosidad, pero después allí yo viví muchos problemas también, pero el hecho de la luz y de la transparencia que tenía esa ciudad yo creo que ayudaba a que se resolvieran los problemas, y tenía bastantes problemas esa ciudad porque había mucha libertad, circulaba mucha droga, etc. pero en fin, era como un sueño, ver lo positivo que también me ocurrió en esa ciudad. Pero en Madrid, he visto lo mismo, mucha luz, mucha luminosidad, y eso no ocurre en todas las ciudades. Verdaderos artistas ambulantes por las calles, con decirte que hasta una mujer que cantaba el madame Butterfly con un acordeón, la gente se agolpaba para escucharla, porque tenía calidad en su voz, aunque ya era algo mayor.
Y lo cierto es que me hace gracia la palabra "dramedia" con la que juegas y es ingeniosa, cuando entras en Lavapiés hay una gran consultoría jurídica que te pone un cartel muy grande con todos los problemas que presenta la extranjería, maltratos, finiquitos, divorcios, nacionalidad, reagrupamiento familiar, etc.
Gracias por hacerme, Hannah, descubrir tu blog porque es muy bonito e interesante. Un saludo afectuoso.
lo dijo margarita 06 agosto 2009 | 9:09 PM
Veo que hiciste un buen paseo madrileño. Me alegra que disfrutaras. Los alrededores del Templo de Debod son muy chulos y pasear por Lavapies una gozada multiracial.
Besotes
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El esfuerzo de esperar
Señor, ¡cuán indeciblemente asquerosa es la vida! Qué sucias jugadas nos hace. Un momento somos libres, y en el momento siguiente somos esto.
Aquí estamos, una vez más entre migas de pan y servilletas manchadas. Este cuchillo ya se congela de grasa. El desorden, la sordidez y la corrupción nos rodean. Nos hemos llevado a la boca cuernos de pájaros muertos. Es con esas grasientas migas, babeadas en las servilletas, con estos menudos cadáveres, con lo que tenemos que construirnos. Siempre vuelve a empezar. Siempre hay enemigo. Ojos que miran los tuyos. Dedos que se enlazan con los tuyos. El esfuerzo de esperar.
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Lord, how unutterably disgusting life is! What dirty tricks it p
